Ihre goldenen Schuhe

Als meine Großmutter starb, hinterließ sie uns neben Hunderten von Büchern auch Schränke angefüllt mit Kleidungsstücken, die meine halbwüchsige Schwester und mich in Erstaunen versetzten.

Wir hatten unsere Großmutter nie in diesen afrikanischen Gewändern und Samtroben gesehen. Dazu diese spitzen Büstenhaltern und seidenen Unterröcke.

Das passte so gar nicht zu der gebückten Frau mit dem maßgefertigten linken Schuh, der eine dickere Sohle hatte, weil ihr linkes Bein seit dem schweren Unfall etwas kürzer war.

Und dann diese goldene Sandalette mit den hohen Absätzen. Die sollte meine Großmutter getragen haben?

Fasziniert stolzierten wir vor dem großen Spiegel auf und ab.

Jetzt bin ich selbst Großmutter und frage mich, ob es sie geschmerzt hat, diese Dinge anzusehen.

Ihnen beim Aufräumen unvermittelt zu begegnen. Zu begreifen, dass es vorbei ist.

Kein Tanz mehr bis in die Nacht, keine bewundernden Blicke auf der Straße.

Gab es diese Stimme in ihr, morgens beim Blick in den Spiegel, diese Wut: Das bin ich nicht, diese kranke Alte!

Ich will alles, immer noch alles. Mein Gestern im Heute. Meinen jungen Körper und meine 60 Jahre Leben, meine Enkelkinder und neue Abenteuer.

Als meine Großmutter starb hinterließ sie mir Zimmer und Schränke voller Liebe.

Zu uns, zum Leben, zur Kunst.

Dafür danke ich ihr.

3.2021

Flussabwärts

Sie folgte ihm wie eine Robbe dem Polarstern.

Weiß und strahlend in ihren Träumen.

Als ihre Füße wund gelaufen waren, fand sie ein Boot und ließ sich treiben.

Den Fluss hinunter.

Sie wusste nicht mehr, wohin sie eigentlich unterwegs war, folgte ihm.

Hungrig.

An jeder Biegung hielt sie Ausschau, meinte ihn zu sehen.

An der Mündung wurde sie von der Weite des Ozeans überrascht und wollte umkehren.

Längst hatte ihre Haut unter der Sonne Blasen geworfen und sich geschält.

Eine Schicht nach der anderen, bis ihr Inneres offen da lag.

Sie wollte umkehren und wie die Lachse gegen den Strom schwimmen.

Nur noch zurück nach Hause.

Die Lachse schwimmen jedes Jahr viele Meilen flussaufwärts.

Dorthin zurück, woher sie gekommen sind.

Sie blickte auf das Meer und begriff, dass es für sie kein Zurück mehr gab.

6.2020/8.2015               

Happiness Is a Warm Gun

Ich berühre dich

Der Bolzen schlägt auf das Zündhütchen

Du gehst in Flammen auf

Die Kugel fliegt

Endlich frei

Schmiegst dich in meine Hände

Sie halten dich

Fest und sicher

happiness is a warm gun

                                     4.2020/11.2017

Dein Kuss

Eine Raupe sein

umschlossen

vom Fleisch eines Pfirsichs

faulig und süß

In deinen Lippen

versinken

warme, mehlige Frucht

die mich verschlingt

Ich vergehe auf deiner Zunge

eine Erdbeere

die letzte des Sommers

 2.2020/2002                                                          

Der Alte vom Berge*

Sie ist so müde. Die letzten Strümpfe wird sie morgen stopfen und mit den teuren Kerzen muss sie auch haushalten.

Sie blickt hinüber zu ihrem Mann.

Ernst schläft endlich wieder. Er muss jetzt nachts oft austreten. Eigentlich sollte der Tee besser helfen.

Ob er oben auf dem Bau auch genug davon trinkt? Er schmeckt ihm scheußlich und der Zucker ist mal wieder knapp.

Der Doktor sagt, dass Männer im Alter oft darunter leiden.

Wenn es nur das ist.

Jetzt im Herbst vergeht kaum eine Woche, ohne dass Ernst mit nassen Füßen nach Hause kommt, und die Luft hier oben an der Grotenburg ist scharf.

Wenn er nur keine Schwindsucht bekommt.

Die guten Leute aus der Stadt haben tatsächlich einen Wagen für ihn, ihren „Alten vom Berge“, geschickt: Jetzt haben wir warme Teppiche, einen Kanonenofen und sogar einen Ohrensessel für Ernst.

Das tut gut, wie sie an ihn glauben.

War das eine Aufregung, als ich im Frühjahr den Brief erhielt, dass es mit dem Vater in dem alten Blockhaus so nicht weiterginge.

Von Anfang an wollte ich ihn ja nicht so alleine da droben hausen lassen. Karlinchen ist ja ein tüchtiges Mädchen, aber eine Enkeltochter ist eben doch nicht das Gleiche wie eine Frau, die ihren Mann durch und durch kennt.

Sie sieht ihn im Schein der Kerze an und lächelt.

Endlich kannst du wieder schlafen, mein Ernst, und stehst jeden Morgen guter Dinge auf und legst dich abends zufrieden nieder.

Diese schlimmen Jahre – von Pontius zu Pilatus bist du gelaufen. Schöne Worte über die deutsche Einheit hast du von vielen gehört, aber harte Taler? Gut, dass der Kaiser schließlich ein Einsehen hatte.

Endlich bekommst du den verdienten Lohn.

Die Kinder sehen nur die enge Hütte und den beschwerlichen Weg hier herauf. Böse sind sie auf mich, dass ich es dir nicht ausrede.

Mama, auf dich würde er hören! - Würdest du das?

Und dann? Jetzt, wo du endlich dein Werk vollenden kannst? Sie sehen dich nicht, wie du pfeifend von der Arbeit kommst, dich vor dem Haus auf die Bank setzt und wie ein König deine Blicke schweifen lässt.

Du, der Alte vom Berge – kein Herrscher könnte einen prachtvolleren Palast sein Eigen nennen. Über dir nur der Himmel und die sonnendurchfluteten Kronen der Buchen, die unsere Hütte umgeben.

Sie zieht ihren Schal etwas enger um sich und betrachtet ihren schlafenden Mann.

Wie jung er aussieht.

Sie löscht das Licht und schiebt ihre kalten Füße behutsam unter seine Decke, um ihn nicht aufzuwecken.

11.2019/10.2010

Brot und Rosen

Du dehnst deine Glieder

und Kohlen glimmen zwischen uns

brennen Rosen in meine Haut

Unsere Leiber ein Ofen

backen Brot für ein Leben

11.2019/12.2005                                               

Eiszeit

Sie ging in den Keller, um sich eine Pizza fürs Abendessen zu holen.

Die Kühltruhe surrte und zeigte an, dass sie abgetaut werden musste. Barbara verzog den Mund. Zeit zum Abtauen. Die hatte sie jetzt in den langen Sommerferien zur Genüge.

Dabei hatte sie in den Ferien immer das Gefühl, ihm wäre es am liebsten, er könnte sie schockgefrostet in einer Riesentruhe zwischenlagern, bis er genügend Urlaub von allem genommen hatte, von der Arbeit, dem Stress zuhause und von ihr, seiner anspruchsvollen Freundin.

Sobald der Alltag wieder begann, kam er gerne zu ihr zurück, die ihm so manche Pause versüßt hatte. Pausen, die er sonst doch nur mit fruchtlosem Grübeln vertan hätte.

Barbara warf einen Blick auf die blinkende Schneeflocke neben der Schockfrost-Taste.

Schock gefrostet. Was konnte besser ihren Zustand beschreiben. Diesen tauben Schmerz, der sich ausbreitete und vergeblich nach einem Ventil suchte, wenn er nichts von sich hören ließ. Sie hatte dann das Gefühl, pausenlos stumme Schreie auszustoßen.

Niemand hatte es ihr bisher angemerkt.

Sie ging in die Küche zurück und schob die Pizza in den Ofen. Ihr Gesicht spiegelte sich in der Scheibe.

Nichts verriet, dass der größte Teil nie wieder auftauen würde. Seelischer Permafrost. So konnte sie die Zeit ohne ihn überleben. Unerträgliche Einsamkeit.

Ihre Haut, so rosig und frisch, wie er es liebte, war taub und gefühllos. Die Schminke deckte alles ab und das war gut so. Niemand sah, was mit ihr geschehen war.

Trotzdem wunderte sie sich manchmal, dass es ihren Kollegen nicht auffiel, dass eine Frau in ihrem Alter eigentlich Fältchen hätte haben müssen. Diese kleinen Zeugen von Liebe und Schmerz in den Augenwinkeln und um den Mund herum.

Die Pizza war fast fertig, üppig und farbenfroh. Der Käse glänzte und begann an einigen Stellen schön braun zu werden.

Jetzt die Backofentür öffnen und die Hand mitten auf die Pizza legen und endlich wieder die Hitze des Lebens spüren.

Oder noch besser den Kopf hineinschieben. Spüren, wie ihre Haut auftauen würde, sich erst zusammenziehen und dann schälen, bis ihr Inneres schwarz und tot nach Außen treten würde.

Sie würde schreien können und mit den Füßen zappeln, als ob sie weglaufen wollte, so wie in diesem einen Hitchcock-Film.

Und dann würde endlich alles vorbei sein. Feuer und Eis. Liebe und Schmerz.

Sie nahm die Pizza aus dem Ofen und schnitt sie in acht handliche Stücke.

Heute Abend kam Casablanca. Diesen Film konnte sie immer wieder sehen. Schmerz und Liebe und die süße Wehmut des Verzichts.

Barbara goss sich ein Glas Bordeaux ein und stellte die Flasche gleich daneben.

Der Abend war noch lang.

8.2019/1.2018

Porentief rein mit Ariel

Sie schiebt den Einkaufswagen an den Regalen vorbei und prüft ihren Zettel. Milch, Tomaten, Finn-Crisp. Jetzt fehlen nur noch der Käse und das Waschmittel.

Frosch Flüssigwaschmittel. Ideal für Buntes und empfindliche Weißwäsche. Das bewährte Persil für Reinheit und Pflege. Febreze. Befreit Textilien von Gerüchen. Dezent extra. Subtil extra. Frische Valentins-Blumen zu gewinnen. Im Wert von 49 D-Mark.

Wenn sie gewusst hätte, dass sie ihn so vermissen würde, dann hätte sie die Pyjama-Jacke in ein großes Einmachglas gesteckt und den Deckel fest zugedreht.

Valentins-Blumen im Wert von 49 D-Mark.

Sie hatte es nicht gewusst. Nicht geahnt, dass sie sich niemals von ihm trennen würde.

Febreze. Befreit Textilien von Gerüchen.

Wie es sie einmal schmerzen würde, dass nichts mehr in ihrer Wohnung nach ihm roch. Sie hatte die Laken, ihren Pyjama gewaschen wie immer.

Dezent extra. Subtil extra.

Jetzt tat es weh, wenn ein Mann mit seinem Rasierwasser an ihr vorbeiging, wenn sie seine alten Briefe las und sie einfach nur nach Papier rochen. Nach Papier.

Sie sucht den Weg zur Kasse.

Den Pyjama hat sie später in die Kleidersammlung getan. Er war nur noch ein Stück Stoff. Porentief reingewaschen. Ein Leichentuch.

Porentief rein mit Ariel. Ariel futur.

7.2019/2.2001

Auf der Straße

Er fährt nach Osten. Diese Allee kennt er wie seine Westentasche.

Auf dem großen Ahorn mit dem abgebrochenen Ast hatten sie damals ihr Baumhaus errichtet.

Und später war er mit Hilde durch viele Nächte an der linken Seite entlang gewandert.

Links gehen, der Gefahr ins Auge sehen.

Erst nur Hand in Hand, dann eng umschlungen. Zum Glück war hier nie viel Verkehr.

Er wendet, von Westen leuchtet die Sonne tief und blendet ihn. Hilde neben ihm im Beifahrersitz brabbelt vor sich hin.

Weißt du noch, Hilde?, flüstert er heiser.

Sie dreht den Kopf und lächelt, ohne ihn zu erkennen.

Die Straße ist jetzt frei. Er beschleunigt. 70, 100, 150. Gegen den großen Ahorn am rechten Straßenrand ist es am sichersten.

Bis dass der Tod euch scheidet.

Die Bäume verschwimmen vor seinen Augen. Die Sonne streift behutsam den Horizont.

Was ist die Welt doch schön, Hilde!, flüstert er, drosselt das Tempo und bricht in Tränen aus.

3.2019/4.2015

Auf dem Friedhof

Er schweigt.

Sie redet über das Wetter und darüber, was sie eigentlich zuhause im Garten erledigen müsste.

Gerne würde sie seine Hand nehmen und ihm eine gute Erbsensuppe kochen.

Er denkt an seine leere Wohnung und daran, ob sie ihr gefallen würde und wie die Nachbarn sich das Maul zerreißen würden.

Schließlich verstummt sie und nimmt ihre Handtasche.

Sie wird morgen wiederkommen.

Er auch.

2.2019/10.2009

Weihnachten

Er wischt sich den Schweiß von der Stirn und betrachtet das Kind. Das war anstrengend gewesen. Ohne eine Frau, die sich auskennt. In einem Stall.                                                                 Wie habe ich dieses Kind gehasst. Deinen Bauch, der sich rundete. Dein unschuldiges Gesicht. So rein und zart und dann schwanger. Von mir nicht. Du warst zwar mit mir verlobt, aber ich habe dich nie angerührt. Es sollte alles seine Ordnung haben. Und dann die Erkenntnis, du bekommst ein Kind.                         Von wem? Es muss passiert sein, als du bei deinen Verwandten in Juda warst. Auf meine Fragen hast du nicht geantwortet. Einmal habe ich dich geschlagen, aber du hast mich nur mit großen Augen angesehen. Ohne jedes Bewusstsein von Schuld. Das kränkte mich am meisten.                                                  Damals hätte ich dich zu deinen Eltern zurückschicken können. Niemand kann von mir erwarten, dass ich einen Bastard großziehe, über den sich die Nachbarn lustig machen.                                             Ja, ich war sogar fest dazu entschlossen. Aber diese Träume: Steine, die deine Knochen zerschmettern. Um dich herum schwarzgekleidete Gestalten, die Gott als Zeugen anrufen. Dein Blut überall. Und dann sah ich die Gesichter aus der Nähe und jedes Mal war es mein eigenes hassverzerrtes Gesicht und ich erwachte schweißgebadet mit zitterndem Herzen.                                                                    Ich habe dich nicht verlassen und nichts gesagt.                                                         Nur gut, dass wir uns auf die Reise machen mussten, bevor dein Zustand nicht mehr zu übersehen war. Was hätte ich auf die Fragen antworten sollen.

Das Kind schmatzt und dreht sein Köpfchen zur Seite.                                                       Soll ich es nicht doch in die Krippe legen? Warm genug ist es zwischen den Tieren.                      Aber was wirst du dazu sagen. Bisher hast du dich in alles gefügt und nicht geklagt, auch als ich dir kein bequemeres Lager in einer Herberge verschaffen konnte. Vielleicht hast du dich doch schuldig gefühlt und deshalb keine Ansprüche gestellt.                                                                       Jetzt verstehe ich dich. Nur das Kind ist wichtig und du wirst es mir nicht freiwillig geben. Dort auf deinem Bauch zwischen deinen Brüsten ist sein Platz, wo deine Hände es zärtlich umfangen und dein Herzschlag seinen Schlaf begleitet.                                                                      Wie schön du bist. Ganz erfüllt vom Zauber dieses neugeborenen Kindes, dem Geruch seines Haarflaums, den kleinen Händchen.

Josef geht hinüber, nimmt seinen Mantel aus Ziegenfell und breitet ihn über die beiden.                Maria hebt den Blick und lächelt ihn an.                                                               Leise scharrt er etwas Stroh zusammen und legt sich neben sie.                                           Die Tiere werden für mich Wache halten.

Er schließt die Augen, atmet den Geruch von Milch auf Marias Haut und lauscht den ruhigen Atemzügen.     Ich werde ihn Jesus nennen.

12.2018/11.2004

Endlich satt

In dieser Nacht träumte sie.

Er schob eine Schubkarre um ihr Bett herum. Es stapelten sich Pralinenkartons, Trüffeltütchen, saure Geleedrops und natürlich Nougatringe.

Und es würde ihr nicht gelingen, von allem zu probieren. Ihr Magen war unnatürlich klein in ihren Träumen.

Sie griff in die Schokoladenbonbons und ließ sie die Kehle hinuntergleiten. Jetzt die Kokosberge – er wusste, wie sie es liebte, wenn er sie auf seinem ausgestreckten Arm direkt in ihren Mund rutschen ließ. Die Haselnusstoffees krachten so schön zwischen den Zähnen.

Plötzlich war die Schubkarre leer. Er stellte sie ab und ging wortlos davon.

Sie schlug die Decke zurück, wollte ihm nach, aber ihre Beine versanken in Nuss-Nougat-Creme. Ihre Finger griffen in saure Gummischlangen mit Apfelgeschmack.

Sie öffnete ihren Mund, wollte ihn rufen. Zuckerwatte quoll heraus. Sie schloss die Augen und ließ sich fallen. Süß und weich und weiß und rosa, turmhoch und klebrig.

Diesmal hatte sie es geschafft.

Sie schlug die Augen auf. Seine Seite war wie so oft glatt und unbenutzt, doch es würde ein schöner Tag werden. Sie ging zu ihrem Schreibtisch und fischte die Visitenkarte der Anwältin aus dem Stapel.

Sie würde die Scheidung einreichen. Kompromisse hatte sie genug gemacht. Sie würde es auch ohne ihn schaffen. Endlich.

12.2018/8.2016

Weiß und süß

Sie fährt mit der Zunge vorsichtig über ihre Oberlippe, löst einzelne klebrige Fäden und zerkaut sie knisternd. Weich und flauschig sieht sie aus, die Zuckerwatte.

Früher hatte sie immer die rosafarbene genommen. Rosa – die Farbe der kleinen Mädchen.

Weich und süß sehen sie aus, doch wenn sie bockig sind, kann man sich die Zähne an ihnen ausbeißen.

Heinz hatte sie deswegen als spröde bezeichnet. Mit ihm war sie oft auf dem Rummelplatz gewesen. Von beiden Seiten hatten sie sich durch die Zuckerwatte hindurch gegessen, bis sich ihre Lippen fast berührten und sie den Kopf im letzten Moment wegdrehte.

Ob es ihm gut geht? Seine Frau ist im letzten Winter gestorben.

Sie betrachtet die Zuckerwatte.

Damals hatte sie schwarze Locken, so dicht und seidig wie ihr alter Nerzmantel. Jetzt sind es nur noch diese weißen Flusen, durch die man die Kopfhaut rosig schimmern sieht wie bei nackten Mäusen.

Ob sie sich erkennen würden, wenn sie sich begegneten?

Sie zupft nachdenklich mit ihren Lippen kleine Büschel aus der Watte und lässt sie zwischen den Zähnen zergehen.

11.2018/7.2011

Silbury Hill - Gedanken einer verheirateten Frau

Der Hügel wurde aufgeschüttet in langen qualvollen Tagen und Jahren.

Wenn man ihn aufschnitte, fände man dort Knochen? Altertümliche Werkzeuge oder Kultgegenstände?

Wenn sie mein Herz aufschneiden, finden sie dort keine Spuren von dir.

Die leuchtenden Stunden voller Zärtlichkeit.

Sie werden nichts davon finden, sich fragen und wundern. So viele Jahre, die blauen Flecken, die gebrochene Rippe.

Sie werden nichts sehen als den Hügel,

eine umgedrehte Schale inmitten der Weizenfelder.

11.2018/9.2003

Charlotte*

Sie übergab sich heftig und ließ sich erschöpft in die weißen Leinenkissen zurücksinken ...

...Ist das der Preis für meine Inkonsequenz... Mein Gott, vergib mir diese sündigen Gedanken, ich weiß, das Sakrament der Ehe ist heilig... Und es tut ja auch gut, auf den langen Reisen in den kalten Postkutschen, in denen man grün und blau gestoßen wird, nicht allein zu sein... Einen Gefährten zu haben, der mit dem Gepäck hilft und mich warm einpackt, so wie Arthur das immer tut... Der gute Arthur... Seine Hand ist sonst so angenehm kühl, jetzt fühlt sie sich auf meiner Stirn klebrig an... Oder liegt das daran, dass meine Haare schweißnass sind... Diese furchtbare Übelkeit... Wird das denn niemals aufhören... Ob es nicht doch dem Kind schadet... Helen sagt zwar, dass Übelkeit in den ersten Monaten ganz normal ist, aber ich glaube ihr nicht mehr... Seitdem ich nur noch erbreche, kaum den Tee bei mir behalte, hat auch sie Angst... Manchmal kann ich sie mit Arthur flüstern hören, wenn sie denken, dass ich schlafe... Arthur, was würde ich nur ohne ihn machen... Ohne ihn wäre ich gar nicht in dieser Situation... Herr, vergib mir, gib mir Kraft... Lass mich leben... Um des Kindes willen... Der Tee schmeckt scheußlich... Ich weiß, ich muss etwas trinken, aber löffelweise schmeckt er noch schlechter, ach, könnte ich ihn doch in einem Zuge austrinken... Ich weiß, ich bin undankbar, nur wenige Frauen haben einen Gatten, der am Krankenbett seiner Frau sitzt und ihr geduldig lauwarmen Tee einflößt... Auch wenn er ein wenig salbungsvoll ist, der Arme... Ich weiß, ich sollte das nicht sagen, aber, dass die Wege des Herrn unerforschlich sind und dass es mir bald besser gehen wird, wenn es der Wille des Herrn ist, das habe ich jetzt schon so oft gehört... Natürlich hat er Recht, aber... Vater wäre niemals so langweilig gewesen... Ich wünschte, ich könnte ihn hören, die Odyssee, die griechischen Philosophen... Ich bin ungerecht, Arthur kann nichts dafür, dass seine Eltern kein Geld hatten, einen anständigen Hauslehrer für ihn einzustellen... Aber dieses: Wenn es sein Wille ist – ich kann es nicht mehr hören, was ist denn, wenn es gerade nicht sein Wille ist, wenn Gott mich dafür strafen will, dass ich meine Berufung verraten habe? Seit der Hochzeit habe ich nichts Nennenswertes mehr zu Papier gebracht... Arthur, hast du niemals Zweifel, Schuldgefühle... Was du mir angetan hast? – Wie kannst du so gelassen sein... Ist es deine Physiognomie... Dein schwerfälliger Körper mit dem Kopf eines Löwen, mit deinem lockigen, dunklen Haar und dem gepflegten Backenbart... Was sagst du - es ist Zeit, Mrs. Simmons zu besuchen... Ja, ich weiß, dass sie seit ihrem Sturz letzte Woche den Gottesdienst nicht mehr besuchen konnte... Und du wirst in zwei Stunden zurück sein... Geh nur, Helen ist ja unten, ich kann ihr läuten, wenn ich etwas brauche... Gleich wird er am Gartentor erscheinen... Was wäre mein Leben jetzt ohne den Blick aus dem Fenster, die Heide, das Hochmoor, wie lange ist es her, dass ich dort war... Der Himmel ist so klar und blau, sicher ist es sehr kalt... Der Wind treibt Arthur die Rockschöße auseinander... Die meisten Fremden hassen es, aber ich liebe das Moor mit seinen Tieren und Pflanzen, das Jubeln der Lerchen, so klein und hässlich mit einer göttlichen Stimme... Meine Seele ist seit Monaten stumm... Nur übelriechende Säfte quellen Tag für Tag aus meinem Körper, ergießen sich aus meinem Mund und besudeln alles in meiner Umgebung... Ich weiß, dass Arthur mich aus tiefem Herzen liebt, aber was genau liebt er? – Meine magere, kleine Gestalt, das blasse, unregelmäßige Gesicht... Wohl kaum. Sein hartnäckiges Werben trotz meiner körperlichen Unzulänglichkeit hat mich wohl davon überzeugt, dass er meine Seele begehrt... So wie Rochester Janes Seele begehrt... Mit ihr über Gott und die Welt disputiert… Wie er aufmerksam ihre Skizzen studiert und sie als seinesgleichen ansieht. Mein Gott, Arthur, wie viele Heiratsanträge von dir habe ich abgelehnt und du hast dich immer nur kurz entmutigen lassen... Beim ersten Mal wurde dein Gesicht ganz grau - ich habe noch nie einen Mann so schluchzen gesehen wie dich damals draußen vor dem Haus, als du dachtest, ich sähe dich nicht... Ich liebe dich nicht so, wie Jane Rochester liebt, das weißt du… Ist das deine Art von Rache... Mich am Schreiben zu hindern... Meine Hilfe bei deinen Pfarrgeschäften so rücksichtslos einzufordern wie ein Kind die Fürsorge der Mutter? Weil du spürst, dass es Mitleid war, was mich schließlich umgestimmt hat... Oh ja, ich kenne die Qualen unerwiderter Liebe... Brüssel... Monsieur Heger... Die arme Lucy Snow... Der Roman war kein so großer Erfolg wie „Jane Eyre“... Wahrscheinlich bin ich zu nah an der Realität geblieben, das tut dem Schreiben nicht immer gut... „Jane Eyre“ habe ich damals so enden lassen, dass Jane sich nur noch um den verstümmelten Rochester kümmert, in völliger Hingabe glücklich mit ihm ist... So habe ich mir das weiß Gott nicht vorgestellt... Herr, schon wieder habe ich deinen Namen gedankenlos benutzt... Arthur... Er muss der Engel sein, den du mir gesandt hast, mich zu befreien von meiner Selbstsucht und Eitelkeit... Lass mich leben, Herr, ihm eine gute Gefährtin sein... Für unser Kind...

... Sie drückte ihr Gesicht in die Kissen und begann zu schluchzen und alles auszuspeien, was noch in ihr war.

* Charlotte Bronté veröffentlichte 1847 unter einem männlichen Pseudonym ihren ersten Roman „Jane Eyre“, der bereits 1848 ins Deutsche übersetzt wurde, und starb 1855 während ihrer ersten Schwangerschaft.

10.2018/9.2002

Sperrgebiet

Anfangs trafen sie sich im Paderdörfchen hoch oben über der Stadt. Einmal pro Woche, immer an einem anderen Tag, immer zu einer anderen Zeit. Saßen in der Nische – rustikal gebeizte Eiche mit Tee und Pflaumenkuchen – und sprachen über dies und das, die heißen Knie unter dem Tisch verborgen.

Ihr Hunger wurde größer. Er kaufte Nuss-Schokolade und Chips und suchte mit dem Wagen nach einsamen Feldwegen. Wenn das Wetter erträglich war, liefen sie Hand in Hand zur Imbsenburg und picknickten, und sie träumte von gemeinsamen Sonntagsspaziergängen durch die Westernstraße.

Erst in Niederntudorf waren sie endlich unbekannt und kannten sich aus, verließen Wagen und Weg und liebten sich im Unterholz mit schmelzenden Schneeflocken auf ihren Schenkeln und Sekt aus der Thermoskanne.

Die einzigen Fotos in der Öffentlichkeit stammen aus dem Freibad in Geseke. Strahlende Gesichter für ihr Fotoalbum.

Als das erste Jahr um war, zog sie zum Studium in eine eigene Wohnung und die Gespräche und Küsse wurden bitter, wenn er sich nachts verabschiedete, um nach Hause zu fahren.

Heute begegnet sie nur noch selten seiner Frau auf dem Wochenmarkt. Dann schlägt ihr Herz bis zum Hals und sie versucht, an ihr vorbeizukommen, unerkannt zu bleiben wie immer.

6.2018/2003

Am Ikenberg

Kunigunde* blickt aus dem hohen Fenster hinaus in den Garten der Kaiserpfalz.

Endlich kommt der Frühling auch nach Sachsen.

Die weißen Kronen der Obstbäume wie flaumige Küken zu Ostern.

Der Gärtner kommt mit einem Burschen daher, sie machen sich daran, den verdorrten Pfirsichbaum zu fällen, der schon das letzte Jahr keine Frucht mehr trug.

Kunigunde wendet sich ab, das Ziehen in ihrem Leib treibt ihr die Tränen in die Augen.

Jeden Monat versickert ein Traum schwarz und schmerzhaft im Abort.

Ganze Klöster beten im Chor.

Die Matronen bei Hofe starren auf ihre schlanke Taille.

Sie geht zum Fenster zurück und sieht zu, wie das Holz in handliche Scheite zersägt und gehackt wird.

Vor ihrem Auge ersteht ein Thron, auf seinem roten Samtkissen ein kleiner silbrig schimmernder Knabe, die Krone schwer in der Stirn.

Das Leuchten auf dem Antlitz seiner Mutter wie ein Heiligenschein.

Es ist nicht ihr Gesicht.

Morgen wird der Gärtner mit den Pferden kommen, um den Baumstumpf herauszuziehen und die Erde für einen neuen Schößling vorzubereiten.

* Kunigunde wird 1002 in Paderborn zur Königin und 1014 in Rom zur ersten mittelalterlichen Kaiserin gekrönt. Da sie kinderlos bleibt, muss sie trotz ihrer klugen Politik nach dem Tod ihres Mannes Heinrichs II. 1024 die Reichs-Insignien abgeben.

4.2018/5.2006

Ausweg

Wenn ich wüsste, dass morgen die Welt zugrunde ginge,

nähme ich den Apfel und teilte ihn in viele Hälften.

Eine davon gäbe ich dir.

Würdest du sie nehmen?

Die Rotwangige.

Vielleicht hättest du Angst vor dem Gift, stärker als der Tod.

Würdest den Ring an deinem Finger drehen

und mir einen Blick zuwerfen, der mich in die Schranken weist.

Zärtlich und besonnen.

Wenn ich wüsste, dass morgen die Welt zugrunde ginge,

nähme ich den Apfel und teilte ihn in viele Hälften.

Eine davon äße ich in Gedanken an dich.

Die Rotwangige, die mit dem Gift, stärker als der Tod.

                                                                 1.2018/2016